No hubo paridad contra el rival de turno. Baile absoluto al ritmo de Leo, que llegó a su gol 102 con la Selección.
Es el interior. Está bien definido: el interior. Aunque eso para nada represente lo que el mapa articula porque ninguno de los cuarenta y seis millones de campeones del mundo está (estamos) afuera del país. Todos formamos parte. Pero la noche de Santiago por primera vez valida ese término: el interior. Es la embajada del sentimiento. Del palpitar de cada región que consiguió asegurarse un ticket en el coloso Madre de Ciudades.
Esta Selección refundó el término Interior. Con ella juegan todos de local: los santiagueños, los de Salta, los de Tucumán, los de Córdoba, los de Floresta. Los que viajaron desde Jujuy o llegaron de Bariloche, los que caminaron sólo un par de pasos, los que visitaron el estadio con una cabra. Sí, con una cabra. Hasta los de Marte que pasean en careta extraterrestre con 35 de térmica. Todos viven en el interior de esta Argentina selladora de grietas y monoteísta que cree, venera y se rinde ante su único Diez.
El que no corre, flota. El que hace elástico el tiempo. El que nunca se equivoca. El que cada vez que se presume va a perderla, sigue. El que se acerca a un corner y multiplica reverencias acompañadas de un grito de admiración. Su apellido que se vuelve mantra.
Todo se le festeja: hasta sus impecables tres goles. Y los cien que alcanza al acariciar la pelota con un “tac” preciso, de alienígena futbolero, tercer intento tras dos atajadones de Room.
De él todo emociona: un tiro de esquina, una asistencia que Lautaro no alcanza a convertir, un par de jueguitos al ritmo de Life is life. La bandera que lo muestra besando la copa en la popu norte, la otra que lo exhibe abrazándose con un Maradona que al ritmo de Rodrigo también recibió homenaje. El “vení, vení, cantá conmigo” porque la vuelta se da con él.
Esta Argentina entró en el corazón y por ese interior transita, a su ritmo, sin sprints de nivel mundialista por comprensión de contextos: el rival, que obsequia un juego menos amarrete, no exige como Francia. Y a su modo le rinde culto: intenta hacer lo que mejor le sale a Messi y al equipo en el que Scaloni, también mimado en el ranking de múltiples ovaciones, logró insertarlo.
En el interior de esta Selección está todo. El Himno en versión folclórica que eriza las pieles de todo el Madre de Ciudades. El Muchachos en la voz de La Mosca y del pueblo. La T & la M cantando hasta con el partido empezado.
El Dibu Martínez, top tres en el escalafón de cariño, que pudo salir del campo para sentir el impacto emotivo que genera.
Di María, reivindicado y amado, mimado desde que salió al campo para elongar y trotar y que de penal pudo potenciar su conexión en cancha. Son todas piezas de una gran mamushka: Mac Allister, Montiel con su gol para recordar el grito que nos dio un Mundial, Lautaro corriendo a todos, el mismísimo Enzo Fernández que hace un año estaba en River y no se imaginaba volver a Santiago en rol de campeón del mundo, ni marcar un gol, ni recibir un “Enzo, Enzo” como reconocimiento perpetuo.
El éxito de esta Selección fue haberse transformado en Argentina. En la síntesis de todo un país habituado patológicamente a la discusión. Es la número uno del ranking FIFA porque ganó el Mundial, porque superó a Brasil en puntos, porque no hay ninguna mejor que ella. Ni en cancha ni en las gradas, si hasta volvió el Decime qué se siente.
Pero es la número uno, también, por lo que representa. Porque todos la sienten propia: no hay quien no la lleve en el Curazao.
